Dans les limbes d’une existence de marbre,
Elle ne possède plus son temps.
Il fuit, s’échappe de ses yeux où se hasarde,
L’empathie et sympathie des gens.
« Ce n’est pas vrai, je ne vais pas m’en aller »,
Dit-elle, en se disant pourquoi ?
« Du temps pour continuer à vivre j’aimerais »,
Pense-t-elle, en se repliant sur soit.
Des larmes s’écoulent, des yeux se refermant,
Point de mots, point d’honneur à la tristesse.
Ne mangeant et ne dormant plus sous le regard du soignant,
Témoin éphémère emplit d’allégresse.
Des années, des mois et puis après les pleurs,
L’aspect paisible retardataire se montre enfin.
Plus rien n’a de sens et d’importance sinon la chaleur,
De se sentir partir humblement vers sa propre fin.