Le temps se raccourcira pour laisser place à ma haine. Pétillante, virvoltante, aussi belle et froide qu'une rose rouge, flanquée de piques, brulant ma conscience dans un silence sadique. Ce même silence se montrera au coins de mes lèvres séchées de fatigue, et s'éteindra dans des bruis confus. Le temps ainsi raccourci, obscures idées au plus loin de mon courage. L'effort marqué de larmes chatoyante sera le ciel ombragé des jours nouveaux, enfermé dans mon esprit bouturé, ma petite cage hideuse. Et moi, à mille lieux de penser ou même de croire que l'inconscience de mon opposition ne me ratrappe, j'essairai en vain de trouver les clefs du calme mental, pour tout remêtre en ordre dans ma tête. Assis, je serai las. Tout à coup, les poings serrés, les yeux innondés d'incompréhention, j'aurai surement du mal à trouver la sérénité dans quelconques de mes pensées saturé de vitesse. Peut-être même que le noir de ma vie finira par ronger les moindres de mes qualités, pour laisser place à l'animausité mélée de stupidité, sous un flot de critiques immatures, comme eux. Me noyant alors dans ma haine, mille pétales me chatouillant, j'aurais espéré qu'une main connue me retienne. Mais il n'en est rien, depuis que je me suis échoué dans le fond, j'ai appris à cultiver le second degret parmi moutons et dépravés. D'une rose l'avenir a montré de nombreux champs de merveilles. Devenues à leur insue d'admirables arbres fort, et beau en colère. Touffus, marquant le sombre dans une personnalité nouvelle. Le temps a reprit, pour se laisser le temps de redonner à l'honneur de mes pensées, fière et sûres d'elles, leur lettres de noblesse. Soupirs et divagations se mêlerons pour fusiller brutalement les pleurs, d'une mauvaise humeur ancienne, des seules armes les mettant en valeur, la joie, la béatitude. Personnalité convalescente ainsi illuminée, les roses arbres se mettrons alors à brûler, libérant dans leurs écrains de fumés, quelques cris assourdissants mettant un point d'honneur à ma vieille scene de ménage interieure. Comme sirène retantissant dans un grand port embrumé la nuit. La peur du retour aux problemes se fera sentir, car les arbres devenus poussière et cendres persistantes donnerons le mot, aux mesquins replantant des graines dans mon nouveau jardin fertile. Vue de haut, ma colère reprendra son attirante couleur rougeâtre, traduite par une armée de roses prettes à l'emplois. Innocentes et ravissantes commes jeunes fillettes jouflues. Chaqu'une d'elles gardant inconsciemment dans leur sève, une substance jusqu'à là inconnue de cette terre vierge. Les nouveaux champs seront contaminés par la vengeance, et alors, un combat se mettra en place pour le contrôle d'une humeur ravageante. Roses d'innocence, colère d'intempestivité.